LA BLOGOTHEQUE

Fool's Gold

Garrincha — 2010-06-15T16:37:52Z

Il est bien tard, le public est déjà reparti, les musiciens de Fools Gold sont sur le point de remballer leurs affaires. Juste avant de ranger son instrument, l'un des percussionnistes tapote un petit rythme. Un autre l'arrête, lui demande de le refaire et enchaine par dessus. Tout était presque rangé (les caméras l'étaient, en tout cas) et en quelques secondes, les guitares sont rebranchées, la pulsation est repartie, la musique reprend. Les Fool's Gold jamment une dizaine de minutes pour les quelques heureux insatiables qui sont encore là. Comme si les échos qu'on avait en tête ne suffisaient pas, comme si on était pas déjà suffisamment électrisés par leur belle prestation.

Pour en arriver là, ça avait commencé dès l'été dernier : on avait fait des pieds et des mains pour attirer les Fool's Gold dans nos filets. On allait programmer quelques concerts dans une nouvelle salle parisienne et on les y voulait. Ça ne se fit pas. Lors de leur premier passage parisien, on réussit à les emmener en goguette pour un concert à emporter, mais hélas, il arrive que la magie ne fonctionne pas et nous n'étions pas très heureux des rushs. Deux rendez-vous manqués, donc.

Et puis, on avait lu quelque part que le groupe avait commencé en jouant dans des parcs et à des anniversaires, loin là-bas sous le soleil de Los Angeles. L'idée d'une soirée de poche s'était installée naturellement mais elle ne refit surface que bien plus tard.

Cela se débloqua en quelques heures comme d'habitude. Le temps de trouver une colocation de 8 personnes vivant dans un beau grand loft et pas spécialement inquiet à l'idée de faire beaucoup de bruit un dimanche soir, puis de dégotter les enchanteurs Kouyaté & Neerman pour embellir encore plus la fête. Ils furent magiques, eux aussi. C'est Kouyaté, qui n'en revenait pas qu'un blond américain puisse sonner aussi malien dans son jeu de guitare, que vous verrez à la fin du film revenir jouer de son balafon avec les Californiens.

Ce soir-là, incapables de trouver le sommeil, on avait bien l'impression que l'été durerait toujours et qu'on le danserait jusqu'au bout.

Beach House

Chryde, Garrincha — 2010-03-13T17:40:50Z

Nous avions toujours eu le nez, quelquefois même trop, sous estimant ainsi la taille d'un appartement qui aurait pu facilement accueillir dix personnes de plus. Mais jamais ne nous étions nous sentis à l'étroit. L'appartement de Guillaume, qui nous sauvait d'un désistement de dernière minute, était certes plus petit que la moyenne, mais nous pensions que ça irait.

C'était sans compter le piano, que nous avions mis au milieu du salon. Sans compter les câbles, les pédales, les synthés, la batterie entière, la console qui prenait la moitié du lit dans la chambre exiguë. En d'autres termes c'était sans compter l'obsession sonore de Beach House qui avait pris le pas sur le reste, nous obligeant à composer avec.

Pouvions-nous leur en vouloir, à eux qui ont pris tant de soin à construire un son, des atmosphères, et qui savaient si bien ce qu'ils voulaient ? Pas vraiment, d'autant que oui, cela prit près de trois heures à nos équipes, mais au final, dès que Victoria commença à chanter, tout le monde fut éberlué par l'ampleur de ce son, qui emplissait chaque recoin de ce vieil appartement du Marais.

Ce ne fut pas fou, personne ne hurla, ne dansa. Mais ce fut fascinant, enveloppant, doucement chaleureux. Entre chaque chanson, Victoria lâchait son micro pour parler en Français. Puis les boucles se relançaient, et c'étaient des nappes qui tourbillonnaient entre chaque paire de jambes croisées sur le parquet. Juste de la musique, comme un coton, dans une semi-lumière.

Vampire Weekend

Chryde — 2010-02-03T11:08:27Z

Ils étaient lessivés, les petits. La veille, on les avait croisés à la fin d'une après-midi de treize interviews, ils avaient l'air déjà bien morts. Le jour même, on sentait que parfois, ils se demandaient dans quoi ils s'étaient embarqués. C'était la fin de leur tournée de promo européenne. Ils voulaient rentrer à la maison, et quand on leur demandait ce qu'ils voulaient boire, ce n'était que 'eau' et 'redbull'.

Ils auraient du pourtant savoir qu'on n'allait pas les laisser jouer les cinq seules chansons qu'ils avaient prévues au départ, qu'on n'allait pas se contenter d'un petit set de 20 minutes avec des gens sagement assis autour d'Ezra. Ils ont fini par rester : ils étaient lessivés, on les a finis. Les Vampire Weekend sont partis épuisés, mais avec le sourire.

Il faut dire qu'ils ont été encouragés à rester, par un public étrange, une ribambelle de gamins, de pré-ados, enfants de notre hôte et ceux de la voisine. Par des vingtenaires et des trentenaires qui sautaient, hurlaient, et semblaient effrayer les gamins autour par leur propension à s'exciter autour d'un concert pop.

Du coup, cette soirée de poche a été exactement ce dont nous rêvions. Un immense foutoir ou ce qui avait été prévu déborde vite de partout, ou des chansons surgissent par surprise, ou Ezra circule en hurlant et en tapant des mains au milieu de la petite foule, ou Chris laisse sa baquette à quelqu'un pour faire des percus sur le caisson de sa guitare, ou dix minutes de cris les convainquent de revenir pour deux morceaux joués serrés dans un coin de la pièce. Même au milieu de cent personnes qui hurlent et tapent dans leur mains, Ezra continue de pousser sa voix.

La différence avec leur disque plus qu'inégal était manifeste. « Horchata » sans sa production enflée avait une saveur que nous ne lui connaissions pas jusque là. Et surtout, les 4 Vampires même exsangues n'avaient plus rien à voir avec les sénateurs amorphes de la veille, reléguant le souvenir du mauvais concert du Nouveau Casino dans les brumes indistinctes d'un mauvais rêve.

The Dodos

Chryde — 2009-12-24T17:50:01Z

Il nous avaient laissés sur une impression mitigée, loin de la passion qu'ils avaient su faire naître en nous il y a deux ans de ça, lors de la sortie de Visiter et de leurs premiers concerts parisiens. Un album qui n'avait pas la force du précédent, et un concert à la Maroquinerie où l'énergie était noyée dans un son pas assez clair, pas assez sec et percutant.

Il y avait depuis peu ce nouveau membre, Keaton, dont Meric et Logan ne cessaient de faire l'éloge. Un grand gaillard californien chargé d'un énorme vibraphone, semble-t-il essentiel à leurs yeux, mais dont avait du mal à estimer l'importance que ce soit en disque et en concert. La soirée de poche fut l'occasion de réparer tout cela.

Dans un ancien garage transformé en appartement par un illustrateur, à Montreuil, dans une pièce gigantesque aux armatures apparentes remplie de livres et d'estampes, nous avons laissé les canapés, fauteuils et chaises, et avons respecté le désir des Dods d'être un minimum éloignés les uns des autres. Sa batterie recouverte par un drap pour en atténuer la puissance, Logan était au milieu du public, Meric leur faisait face.

Il est impossible de douter un seul moment de la pure énergie qui émane d'un concert d'un Dodos. Ce fut le cas là aussi, dans un appartement, sans autre amplification que celle de la guitare de Meric. Peu bavards, mais pêchus au possible, ils ont démarré en trombe, une mèche sèche qui s'enflamme avant que vous ayez au le temps de retirer votre main.

Il fut surtout agréable de voir et d'entendre à quoi servait ce mystérieux vibraphone. L'importance de l'instrument dans le réarrangement des chansons était palpable, même avant que Meric ne lance la belle introduction à Fools qui ouvre le film en allant rejoindre Keaton pour frotter les archets sur les lames de métal.

Le concert était bien, ils ont joué beaucoup de vieilles chansons, certaines évidentes, d'autres plus rares. Nous angoissions un petit peu de les voir terminer le concert sans autre chose qu'un petit rappel. Ils ont entamé Season puis, à la fin, Meric s'est levé, a commencé à frapper sur le kit posé à côté du vibraphone, puis m'a invité, avec un spectateur à prendre le relais. Nous ne savions pas ce qui se tramait, mais cela dura 16 minutes. Un quart d'heure d'improvisation et de montée en puissance incroyable, qui laissa tout le monde aussi médusé que follement excité.

Nous ne pouvions pas ne pas mettre ce passage au montage. Cela impliquait de renoncer à d'autres chansons, à élaguer autour. Mais pendant ce long final, les Dodos nous ont offert un moment inoubliable, surprenant et fort. Qui nous fait dire qu'on a envie de continuer à les suivre.

Enjoy.

Merci à Merlin, qui nous a accueilli dans son bel appartement.
Le film a été produit encore une fois par les chics gens de Stances. Réalisation : Benoit Toulemonde et Chryde | Montage : Benjamin Rohel | Son : Jean-Baptiste Aubonnet, Etienne Pozzo, François Clos et Thomas Czerwoncka | Cadreurs : Benoit Toulemonde, Benjamin Rohel, Thomas Jacquet, Marie Daubert, Colin Solal Cardo.

Kings of Convenience

Chryde, Garrincha — 2009-10-30T14:53:18Z

Ils étaient deux, ils parlaient peu, voulaient répéter au calme, prendre le temps de faire une sieste. Ils avaient une idée précise de ce qu'ils voulaient, quelle disposition, quelle pièce, quelle acoustique, et se montraient impassibles face à nos tentatives d'imposer notre rythme. Nous avions l'habitude de diriger les Soirées de Poche, de pousser et motiver les artistes, de chauffer le public, d'en écrire les grandes lignes. Mais là, non, nous n'étions pas les maîtres. Les maîtres s'appelaient Erlend et Eirik, les Kings of Convenience.

Peu avant l'arrivée du public, j'essayai de les convaincre de commencer dans une autre pièce que celle préparée. Erlend m'a coupé : « Je suis quelqu'un de très anxieux. Laisse moi me sentir confortable, et tu verras... ». Eirik, derrière, a souri : « il y a toujours un moment où quelque chose arrive qui n'était pas prévu ».

C'était comme s'ils avaient tout écrit. Ils attendaient le public dans une pièce au fond, en jouant doucement. Nous les avons rejoints à leur signal, ils nous ont dit où nous asseoir, nous ont prié de ne pas applaudir, de frotter nos mains plutôt. Erlend était obsédé par le placement : il ne voulait tourner le dos à personne, que tout le monde l'entende, et demandait le calme. Nous nous sommes vite rendus compte que tout ce qu'il voulait, c'était fendre délicatement la coquille.

Et ça a délicieusement marché. On a d'abord senti qu'il se passait quelque chose d'inhabituel, d'un peu fou, lorsqu'on les a vus se regarder. Il n'y avait pas encore de chant, juste quelques arpèges qui flottaient dans l'air et qui créaient une bulle, un petit cocon dans lequel nous prenions place, précautionneusement. Eirik et Erlend ne se lâchaient pas du regard. Et puis ils ont chanté, de concert, les yeux qui revenaient sans cesse vers l'autre comme s'il était important d'être toujours ensemble. De ne jamais se lâcher. Il y avait entre eux une intimité assez hors norme, bien plus profonde que son usage galvaudé dans les clichés de la musique actuelle. Elle se voit comme elle s'entend, dans ces regards et dans ces voix qui ne font plus qu'une. C'est bien simple, la dernière fois que j'ai vu des gens aussi complices dans leur chant, c'est quand les Fleet Foxes - eux aussi de grands acharnés de l'harmonie - avaient pris possession du Grand Palais.

Ils se sont levés, Erlend a dansé en mimant une trompette, ils ont accepté que l'on crie et applaudisse, nous ont invité à reprendre en choeur une vieille reprise et de descendre les escaliers avec eux. Nous étions tout tremblants de la folle épiphanie qu'ils avaient provoqués, quand nous sommes allé écouter deux dernières chansons dans la gigantesque pièce du bas, en recueillement silencieux face à deux garçons. Ils étaient deux, et nous étions avec eux.

Merci à François et Chiara qui nous ont accueilli dans leur splendide appartement, à Clémentine qui l'a convaincu. Merci aux chef-ops et aux ingés sons qui ont su s'adapter aux changements de dernière minute et nous sortir malgré tout un super film. Merci aussi à Arte Live Web pour leur patience.
Et merci aux Kings of Convenience et leur entourage pour avoir accepté de participer à cela.
Les Kings of Convenience ont un nouvel album, Declaration of Dependance. Il est sublime.

Beirut

Chryde — 2009-06-27T13:39:01Z

On avait plein de rushes de Soirées de poche dans les cartons, on a décidé de commencer à l'envers. Donc voici enfin, en 26 minutes, la Soirée de Poche organisée avec Beirut au mois de mai dernier.

On avait eu des barbus qui susurraient leurs amours perdues, des glabres qui les hurlaient, des marins en chaussettes qui jouaient de la pédale et du violon, des musiciens habillés précieusement et des filles en accordéon. On avait jamais eu de fanfare.

Beirut est une petite fanfare, deux trompettes et un trombone, ça n'est presque rien au Bataclan, c'est énorme dans un appartement. Et quand ils ont débarqué déchaussés dans le salon à l'épaisse moquette, on a su que ça allait faire du bruit, soulagés d'avoir trouvé un lieu sans voisins. La veille, après son concert, Zach Condon nous avait prévenus qu'il allait devoir rompre l'orthodoxie des Soirées de poche et prendre un micro pour que sa voix ne soit pas couverte par les instruments.

Elle n'allait pas être comme les autres donc, cette soirée. Ne serait-ce qu'à cause du micro, ne serait-ce qu'à cause du nombre de demandes que nous avions eu, ne serait-ce que pour nos hôtes, Seba et Pierre, 71 et 85 ans. Mais nous ne savions pas ce qu'elle rendrait. En fait, toute cette histoire de micro, tous ces instruments, tout ce barnum nous effrayaient un peu. Avant qu'il ne commence, on est allé harceler Zach pour le supplier d'oublier le plus possible ce micro.

Puis on ne savait pas ce qui arriverait.

Le groupe était comme à l'accoutumée, sage et un brin timide. Le public était comme à l'accoutumée, sage et un brin timide. Puis la sauce a pris, et puis on ne se souvient plus très bien. Une lanière d'accordéon s'est cassée, Perrin a demandé aux gens de se lever, les bières nous ont manqué bien plus rapidement que jamais, et tout est devenu complètement fou. Le groupe a pris possession du salon, venant se mélanger au public, jouant côte à côte avec des gens aux yeux brillants.

Comme l'esprit de la toute première Soirée de poche, où on a le sentiment assez confus que cela nous échappe complètement, et que c'est tant mieux. Nous n'avons pas pu tout mettre. Pas de Penalty avec Zach seul au ukulélé au milieu des invités, pas de Postcards from Italy anarchique, mais il fallait choisir. Ce ne fut pas facile.

Cette soirée de poche est la première diffusée après avoir été filmée entièrement avec des reflex, quatre pour être exact, des Nikon D90 pour être précis. On a plein de bonnes raisons pour avoir choisi de filmer comme cela et on ne le regrette pas. Merci à toute l'équipe de Stances pour avoir été à la hauteur de l'expérimentation (parce qu'expérimental c'était).

On voulait remercier ArteLiveWeb qui a donc décidé de nous aider à diffuser les vidéos.

Nous allons désormais être beaucoup plus réguliers dans nos mises à jour. Dans un mois, les Bowerbirds. Dans deux mois, Andrew Bird et St Vincent..

(Photos Martin Caraux)

Andrew Bird et St Vincent

Chryde — 2009-04-26T10:17:00Z

Ce fut affreusement difficile. Des heures et des heures en salle de montage, face à deux heures trente de rushes, face à des moments touchants, des chansons incroyables, sachant que seules quelques unes pourraient rester au final.

Andrew Bird qui joue du violon à la fenêtre pour dire aux invités qu'ils peuvent monter, qui nous raconte des histoires de murs qui s'effondrent et d'amours qui s'effilochent, qui siffle une de ses vieilles chansons, qui en mélange deux autres, joue plus long que prévu, sourit, nous fait vibrer... Et puis St Vincent qui arrive, Bird qui reste, les deux qui jouent, qui s'amusent, qui créent ensemble, et nous qui aimerions tout montrer, qui savons bien que la vidéo ne sera capable, au mieux, d'offrir des bribes du bonheur de ce soir là. Mais ces bribes même sont précieuses...

Ce soir là fut un de ces moments où la situation nous échappe, où les artistes prennent le volant, et donnent plus que ce que nous aurions osé demander. Nous avions essayé de pousser St Vincent et Andrew Bird à jouer un morceau ensemble, ils avaient parlé vaguement d'une reprise de Dylan. Puis Annie est arrivée et Andrew, qui était supposé partir, est resté. Il s'est assis à l'autre bout du piano, son violon à la main, et a improvisé sur chacune des compositions d'Annie. Nous n'étions plus en train d'organiser un concert dans un cadre exceptionnel, nous assistions, médusés, à de la création pure, à un duel enchanteur.

Quelques semaines plus tard, Andrew Bird annonçait que St Vincent assurerait ses premières parties aux Etats-Unis. A Paris, quelques veinards savaient où ils s'étaient rencontrés...

Une production Stances & La Blogotheque, avec le soutien d'ArteLiveWeb
Réalisé par Chryde et Benoit Toulemonde
Son par Etienne Pozzo
Un grand merci à Michael de Coop, Jean-Philippe de Beggars, à Pierre et sa famille qui nous ont accueillis

A lire / A voir
Le compte-rendu de Dali
Le Concert à emporter d'Andrew Bird
Le Concert à emporter de St Vincent

The Walkmen

Chryde — 2009-02-10T08:54:00Z

La vidéo arrive bientôt...

Photos Antoine Doyen

Herman Dune & friends

Furtif, Nora, Soirée de Poche — 2008-09-25T09:27:00Z

Les vidéos sont en cours de montage. Elles arrivent vite.

Ce jour-là, c'était la Saint Hermann. Comme un fait exprès. Pour cette Soirée de Poche, le groupe est venu renouer avec une forme de nudité, un retour aux racines, pour se débarrasser des lourdeurs, des facilités et des tics de tournée dans les salles amplifiées. Du folk jusque dans le décor, du lo-fi s'élevant sous les étoiles : dans mon jardin, à Saint-Ouen, retour aux années open mic, celles passées dans la cave enfumée du Pop In parisien, aux murs suintant la bière, où tout était à faire et refaire. Dress code : barbu, chevelu, guitare.

A la nuit tombée, nous étions une cinquantaine de personnes assises dans le jardin d'une maisonnette trop neuve pour être véritablement raccord. Un canapé mou orange installé au fond, quelques bières et trois types devant nous, dans la fraîcheur de la fin septembre.

David, c'est un grand dadais barbu, casquette vissée sur la tête, et c'est avec une étonnante timidité qu'il annonce le titre de chacun des morceaux qu'ils vont jouer. Beaucoup de nouvelles chansons, et puis quelques titres bien connus d'Herman Dune, repris timidement par le public absorbé par ces trois gars qui jouent sur une pelouse, éclairés par une guirlande posée sur le canapé, quelques faibles lampes et bougies.

Et qu'importe si un voisin, à 22 heures, trouve que « la musique c'est bien gentil, mais il y en a qui voudraient dormir ». Il est encore tôt et Herman Dune n'est pas seul.

Au soir, dans l'herbe légèrement humide du jardin, les pieds des Herman Dune avaient foulé les brins verts pour dessiner de petits cercles. Le froid a commencé à faire resserrer les rangs. Fendant la foule, Yaya a passé la porte-fenêtre. Dans ce salon presque nu, c'était Yaya contre le reste du monde, entonnant doucement une mélodie légère.

Les Herman Dune ne sont pas venus seuls. Et quand est venu le temps pour chacun de se présenter, ce fût touchant.

Ce fût la douce Rivkah qui ouvrit le bal, seule avec un tout petit piano-jouet électronique. Lorsque nous nous sommes présentées, j'ai senti à la fois de la dureté, et une vraie timidité. Rivkah ne doit pas se livrer facilement. Elle pourrait passer pour froide, ses traits ne se détendent pas pour rien. Mais elle a l'art de la petite phrase qui sort un peu de nulle part, et, si on hésitait alors à plaisanter, on se sent mieux après. Pendant le set d'Herman Dune, elle me confie que les chansons de David la font toujours pleurer. Pendant son set à elle, c'est moi qui ai eu la larme à l'oeil ; les notes de ce petit piano qui marquaient lourdement le silence de la pièce, et sa voix cristalline, une fragilité confondante qui touche des endroits, là, et là, des endroits dont on ne soupçonnait même pas l'existence.

Vint le tour de Ben Pleng, mal assuré, alors qu'une vingtaine de minutes plus tôt il avait accompagné à la basse David et Neman dans le jardin, pour la première partie de la soirée. Ben, le « B » de Cyann & Ben, était seul au milieu de ce salon tout blanc, avec sa guitare, sa chemise à carreaux et sa voix timide. Ben chanta de douces mélodies folk, et le silence fût. Place ensuite à Kate, la chanteuse de This is the kit, qui est arrivée en portant son banjo en banane, les cheveux en bataille, un sourire au coin des lèvres, les yeux rieurs. Kate est solaire, quoiqu'elle chante c'est une aura chaleureuse qui s'installe tout autour d'elle, et contamine tout le monde. Nous voilà à sourire quand elle sourit, écoutant religieusement des ballades tantôt joyeuses, tantôt tristes, prêtant attention aux paroles, et au charme naturel et désarmant de cette jeune femme, et de ses compositions.

Lors de cette soirée, nous avons accueilli un homme lunaire, grande silhouette au front dégarni et à l'humour pince-sans-rire. C'était une vraie découverte, digne de l'open mic. Si, pendant les solos de trombone de Dick Turner, je pensais aux oreilles ensommeillées des voisins, son art du conte et de l'histoire dissimulait mes angoisses. Cette façon théâtrale d'utiliser son corps de géant, d'avancer son visage vers le public, d'ouvrir grand les yeux, une façon de conter qui rappelle la voix du narrateur de Vincent, court-métrage de Burton ; Dick Turner nous tenait en haleine, le sourire jusqu'aux oreilles, à pouffer parfois, complètement happés par de drôles d'historiettes qui parlent de tout, de rien, de sexe, d'avions. Comme de grands gamins.

Kim, dingue de musique, aux dix mille projets à la fois, était un invité de marque.

Kim a une histoire particulière. Je l'avais croisé, lors d'une vie bordelaise au début du siècle. A l'époque, il existait un bar clandestin, rue Sainte-Catherine – l'artère la plus fréquentée de la ville. Pour rentrer, il fallait sonner à une porte banale puis suivre un long couloir menant à une immense cage d'escalier, remplie de plusieurs dizaines de personnes. Le bar de fortune était sur la gauche, posé sur des tréteaux. Interdiction de monter par l'escalier, les appartements étaient occupés par ceux-là mêmes qui nous accueillaient. Il se disait que c'était des Cognaçais, ou des Saintais, on ne sait plus. En fait, tout le monde s'en foutait. Tous les jeudis, c'était ouvert, et seulement jusqu'à 22 heures. Des inconnus, des amis, des étudiants, de gens-qui-savaient, dans un brouhaha montant jusqu'à la verrière. C'est dans ce bar clandos, le dernier soir, que Combinaison, l'une des multiples formations de Kim, est venue jouer. Rez-de-chaussée plein à craquer, les buveurs se répandant dans la cave poussiéreuse et sans électricité, et Combinaison remontant peu à peu les marches au-dessus de tout le monde. Les instruments lancés dans le vide passaient d'un musicien à un autre.

Dans mon salon, j'ai retrouvé ce Kim-là. Une même ambiance unissait, à des années d'écart, le bar clandestin des années bordelaises et la maisonnette de Saint-Ouen.

Avec son immuable coupe sixties Beatles et en une anecdote, il se met le public dans la poche. C'est tout l'art des bateleurs de rue. Kim, ses ritournelles pop et son art de conteur sont d'une confondante simplicité, d'une étonnante fraîcheur. La dune du Pyla, la Garonne se mêlent aux sourires de ce public d'un soir. Le lo-fi fait bien les choses.

Cette cinquième Soirée de Poche se terminera sur une reprise collégiale de Rivers of Babylon, moment assez magique (Kim dira plus tard qu'il s'est senti à cet instant comme dans une espèce de secte), entre sept musiciens et amis, et la quarantaine de chanceux présents ce soir-là à deux pas de Mains d'œuvre. Les instruments déposés dans un coin, quelques bières fraîches ouvertes plus tard, les artistes discutaient avec leur public, signaient des affiches, racontant des anecdotes. Et les voisins s'endormaient paisiblement.

Photos : Antoine Doyen

Bowerbirds

Garrincha, Soirée de Poche — 2008-09-03T17:40:00Z

Lancer quelque chose comme les Soirées de poche, ça s'apprend et ça se réussit à tâtons. C'était notre quatrième : on a été un peu maladroits au départ, mais on n'avait pas invité n'importe qui. Les Bowerbirds, avec leur grâce, leurs arrangements subtils malgré (grâce à ?) un gros tambour, ont su donner à cette soirée un charme précieux.

On apprend en avançant. Pour la première, Peter & The Wolf nous avait clairement fait comprendre que la configuration en appartement était celle qui rendait le truc vraiment unique. Pour Bon Iver, tout était tellement parfait qu'on savait avoir trouvé une formule qui tenait la route. On mesurait aussi la difficulté de réunir tous les bons ingrédients : un espace qui convienne parfaitement ; un musicien touchant, ouvert et « bon client » ; un public entièrement concerné. A l'occasion de la venue de Patrick Watson et de Ron Sexsmith, ce sont les difficultés liées à la captation qui nous ont sauté à la gueule : une atmosphère idéale pour les présents, mais pas assez de lumière pour les caméras.

Mercredi, c'était au tour des Bowerbirds et l'espace d'un instant, j'ai bien crû qu'on s'était plantés. Le loft sur deux niveaux nous semblait être une bonne idée (et on est super reconnaissants à monsieur Alex B et à Estelle de nous avoir accueilli), mais le fait de fragmenter les spectateurs entre plusieurs endroits nous faisait perdre la belle proximité et la douce chaleur qu'on avait eu chez Bux. On avait aussi voulu faire plus grand, et ce sont près de 90 personnes qu'on a pu accueillir : autant vous le dire tout de suite, on essaiera de s'adapter et de revenir à un format plus petit (pour la prochaine - qui s'annonce un peu spéciale - on ne vous promet rien pour l'instant...). On avait aussi voulu bien soigner la captation : à vouloir trop en faire, les cadreurs étaient peut-être nombreux - et on a vite choisi d'éteindre les lumières trop blanches pour revenir à quelque chose de plus tamisé.

Voilà. L'espace d'un instant, on a bien crû qu'on avait un peu raté notre coup. Heureusement, on n'avait pas invité n'importe qui. On avait trois musiciens, sans doute impressionnés de se trouver là, juste à côté de nous, à portée de main. Et en même temps vite pris d'une joie aussi discrète que profonde à pouvoir ainsi nous chanter des chansons qui nous retombaient directement dessus. Un arrosage de proximité.

Alors ils ont moins parlé que Bon Iver. Moins fait le spectacle que Patrick Watson. Moins tapé du pied que Vandaveer. Moins bu que Peter & The Wolf. Mais on savait déjà qu'avec Bowerbirds tout est question de simplicité, au moins en apparence, et d'une absence totale d'artifices (en dehors peut-être des bottes en cuir blanc de la jolie Beth). Et quand ils ont lancé leurs premiers chœurs, on savait pourquoi on était là. Puis l'accordéon et le violon sont venus envelopper d'une sorte de chaleur lancinante les mélopées de Phil. Le piano désaccordé du maître des lieux les a fait tanguer, aussi, et joliment. Puis ces chansons qui déambulent nous ont pris par la main et aussi immobile que nous étions, c'était un peu comme être joyeusement ivre dans une rue la nuit. Le moment où quand on marche on a déjà le sentiment de danser.

Au milieu trônait cet énorme tambour. C'est pas facile d'être émouvant avec une grosse caisse, disait DJ Barney, et pourtant c'est sans aucun doute le cœur de leur son. Sans lui, leurs chansons paraissent parfois un peu maigres mais dès qu'il est là, dès qu'il débarque comme ce vieux pote un peu braillard qu'on aime avec tendresse, c'est comme si elles résonnaient plus pleinement, vibrantes, ondulantes.

Restait à en finir pour la nuit : ce fût chose faite avec une reprise de Bon Iver à couper le souffle, pourtant à peine répétée une fois ou deux dans la fin de l'après-midi. Justin Vernon avait repris leur « Olive Hearts », il était normal de lui rendre la pareille. La voix de Phil plus lancinante que celle de Justin, un poil plus traînante sur les fins de phrase, donnait à « Flume » un aspect plus résigné. Moins brutale, mais pas moins poignante. Parfaite, en toute simplicité.

Soirée organisée le 3 septembre 2008 à Montreuil
Filmée par Vincent Moon, Jeremiah, Marie Daubert, Benoit Toulemonde et Benjamin Rohel
Son par François Clos et Etienne Pozzo
Photos par Lost bird
Bowerbirds