C’est une façon comme un autre de prolonger l’été. Dans le sillage de notre série «Des riffs et des lettres », publiée en juillet et en août, dont la colonne ci-contre porte encore les stigmates, il m’est difficile de cacher mon bonheur face à la réédition de français de l’autobiographie de Miles Davis. L’heureux événement est arrivé la semaine dernière et on le doit à la maison d’éditions Infolio. Quel rapport ? Dans ma contribution, j’avais cité la superbe biographie de Miles Davis signée par Ian Carr. Celle-ci, jusqu’ici, n’avait qu’un défaut : elle cite régulièrement l’autobiographie de Miles, introuvable depuis des années mais manifestement passionnante.
Je confirme. Le livre ravira les puristes du jazz (Davis se souvient de toutes les sessions, tous les musiciens, toutes les salles, au point d’en être parfois difficile à suivre) et ceux qui auraient plus de raisons d’être saisis par la dimension du personnage, son itinéraire et son caractère. Pour ne rien gâcher, Davis – qui a martyrisé le journaliste Quincy Troupe pour accoucher du texte – a un style qui en rend la lecture très facile. Vif. Phrases courtes. Beaucoup de précision. Pas de fioriture dans ses jugements, notamment sur les personnes. Quelques pages gentilles comme tout sur son rapport avec la France et avec Paris. Et une plongée bouleversante dans un cerveau qui n’avait apparemment que la musique à penser.
L’accroche résume tout : «Ecoutez. La plus grande émotion de ma vie – tout habillé s’entend – a été d’entendre pour la première fois Diz et Bird jouer ensemble à Saint-Louis, Missouri, 1944 .» Comment ne pas lire la suite après ça… Noter que c’est une édition revue et bonifiée. La traduction semble avoir été réalisée dans des conditions fantaisistes en 1989, au moment de la première sortie. L’homme qui l’avait réalisée a pu personnellement corriger certaines erreurs et certains oublis. Bref, comme dirait Miles, ces connards de Blancs ont eu une putain de bonne initiative.
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