La nuit dernière, j’ai rêvé que deux vieilles femmes m’expliquaient le fonctionnement d’une table en pierre à hélices dans le parc du château de Versailles. Je ne l’ai pas choisi, ce rêve. Si j’avais pu choisir, j’aurai préféré rêver que je me réveillais parfaitement bilingue, et que je recevais un coup de téléphone du rédacteur en chef du Guardian , qui me proposait un job dans la rubrique musicale de son quotidien.
Comme ça, en une semaine, j’aurai pu être l’un des rares journalistes à interviewer les soeurs Casady de Cocorosie et les entendre me raconter qu’elles ont écrit leurs chansons en se déguisant et en buvant du champagne ou qu’elles ont passé leur enfance dans un tipi enfumé, à suivre leur père dans ses trips de chaman.
Puis j’aurai rencontré Jack White pendant deux heures. Il aurait été banal et sincère. Il se serait plaint qu’à la place de Patti Page ou Sinatra , on a droit à Ashley Simpson ou Paris Hilton . Il aurait conclut que tout ce qu’il faisait c’était de se battre pour que le folk continue à vivre.
Entre temps, j’aurais écrit une petite chronique sur une reprise de chansons de Nick Drake par des musiciens jazz, un article sur l’essor des petits magasins de disques en ligne.
Et puis j’aurais fini ma semaine en recueillant un hommage de Jarvis Cocker
, le chanteur de Pulp
, à John Peel
. On ne lit que ça en ce moment, des hommages à John Peel, mais on en lit rarement des comme ça, des billets où un grand artiste explique d’abord que même sa grand mère était émue en apprenant la nouvelle, qui vous explique ensuite qu’il doit un peu tout à l’animateur de radio le plus respecté au monde, même si celui-ci ne l’a jamais regardé dans les yeux. Il le décrit comme une voix rassurante, la Voix qui devrait vous guider « pendant votre premier trip sous acides », un gars qui vous fait dire que finalement, « être adulte, ça n’allait pas être si mal ».
Ça aurait été une si folle semaine que je me serais même permis une petite coquille. J’aurais écrit JarTis Cocker en haut de l’article. Quel chouette rêve.
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